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Blandía
el talle como Groucho, igual, dejando que las palabras se quedaran anilladas en el
borde del aire, marchándose por una puerta inexistente. Ahí estaba
Pablo, armado con su lápiz y su libretilla donde anotaba los bocetos de sus
obras. “¡Que venga un niño de tres años!”.Pablo era un Groucho bajito, un niño de tres años que no entendía de contratos pero que guardaba un cuaderno en su bolsillo. De aquella libreta saldrían sus funcionarios de bigotillo nacionalsindicalista, sus borrachines tiernos, los adanes primigenios, blancos, lascivos. De aquella libreta también salieron los centenares de viñetas que ha publicado en la “Revista Muface” desde sus orígenes. En aquella libreta trazó los sueños de un libro que se lleva con él y al que titularía Viva mi nieto.
Ahora se ha ido, sin hacer ruido, por el vano inexistente que hay al fondo de la vida. Tan inexistente como aquel saxo en el que tocaba jazz. Ha salido por la puerta de Groucho blandiendo el talle. Él, como Groucho, también tendrá un epitafio socarrón: “Perdonen que no me levante”. Se ha ido, pero antes nos dejó la tira de este número el día que vino y nos recitó un verso cualquiera. “Me moriré en París con aguacero / un día del que ya tengo el recuerdo”, tal vez. Nosotros se lo publicamos como homenaje, para que quede constancia de la liviana inmortalidad de los artistas.
Maestro, amigo, estás con nosotros.
“Revista Muface”
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